Au Bordel de mers !

Au bordel de mers, aucun vols de goélands ni de mouettes, aucun grands oiseaux. Je regardais passer les moineaux. Il y en avait des petits, des laids, ça débordait surtout de petits. Ca glandouillait dans la marée au noir. Ca puait l'envie blanchie.

Au bordel, vivaient les mères à port pour recevoir le ton. Elles emmagasinaient les rapports. Des mères porteuses au bord des mers, c'était ça, le Bordel de mers. Des corps qui divaguaient sans visage, des bouches qui suçaient de la corde molle. Ca gargouillait jusqu'aux fonds des gorges, sous la surface des âmes laissées pour une passe au vestiaire. Au bord de la merde, c'était l'écume des mers. Ces chairs bleues de petits ciels reçus. Des coups comme elles ne méritaient pas, de la chair bleue pour y voir voler les anges.

Moi, au bordel de mers, j'en étais un comme les autres. Mais je ne faisais rien d'autre que d'écouter, de parler, de témoigner d'une autre Terre. Je ne pouvais pas les baiser, pas comme les autres. Peur de les abîmer. Je leur offrait des clichés, il y avait alors cette lueur sans aucune parole, au sommet de chaque vague. Avec moi, les mers coagulaient.

A la demande de ses yeux, la peau s'engouffre dans la chair. J'en suis devenu l'un d'eux, mais son eau calme ma misère. C'était la seule qui voulait de moi. Disons, qui me demandait, qui prenait ma main et la posait là. Des actes concrêts sans arrêts, c'est comme ça qu'elle pense. Elle m'apprend d'avantage que ce dont je pouvais dépenser pour accéder à la pauvreté livrée dans l'intellect. On la nomme la belle pute, je préfère dire Marine. Je ne la pénètre jamais. Des caresses simples, directes, agitées. Elle semble vouloir jouir uniquement dans ces conditions. Elle m'apprend pour cela sa masturbation. Ce sont des leçons qui lui font beaucoup de bien. Ma langue lui parlait jusqu'au bout des seins. Elle prend ma main tout autant que ma tête, la met là où elle veut, pour l'apaiser. S'occuper d'une fille uniquement dans le but de lui faire plaisir, sans qu'elle y réponde autrement que par le fruit de son trouble, c'est vivant. Elle m'apporte un retour sexuel, en ce sens que je me branle souvent après. Je ne suis pas client, je ne paie pas mais elle me vole, et quel vol ! Celui d'une humanité qui ne s'imagine pas autrement que dans le vécu.